Als Second-hand noch nicht Vintage gewesen ist

Ach du Scheiße, denkt Tristan, als er vor einem unendlichen Meer steht, das sich kompromisslos seinen Weg durch den Flohmarkt im Mauerpark gebahnt hat. Die Menschen drängen sich noch dichter aneinander als sonst und sowieso scheint der gesamte Prenzlauer Berg und jeder, der sich dazu zählt, auf diesen paar Quadratmetern versammelt zu sein, um die ersten Sonnenstrahlen seit Monaten mit einer kleinen Shoppingtour nach alten Jacken, Hosen und Kitsch zu kombinieren. Auch Tristan ist Teil der großen Masse und hat auf dem gegenüberliegenden Stand zwischen Nietengürteln und T-Shirts von Sonic Youth und The Smiths eine Lederjacke entdeckt. Nur leider ist zwischen dem Objekt der Begierde und ihm eben dieser See, aus geschmolzenem Eis und verseuchter Mauerparkerde, die den Winter genutzt hat sich von Holzkohlresten und umgekippten Bier zu erholen. Wie nun hinübergelangen? Mooses ist er nicht, und hinüberspringen liegt außerhalb seiner körperlichen Möglichkeiten, zwar hatte er im Kindergarten Ballettunterricht, aber ob sich diese sportliche Ertüchtigung nun auszahlt ist fraglich. Grübelt entdeckt er ein paar Holzbalken, die als improvisierte Brücken von einem Ufer zum anderen Ufer gelegt worden und balanciert grazil über die wankenden Bretter, immerhin zahlen sich jetzt seine Tanzkünste aus.
Selbstsicher und fachmännisch fragt Tristan nach dem Preis der alten Jacke, die augenscheinlich schon bessere Zeiten gesehen hatte und fällt in ein Loch ohne Boden, als die sympathische Verkäufern das Geheimnis lüftet. Resigniert winkt er ab und drückt und schuppst sich mit den Massen an den Verkaufsständen entlang und denkt, "das waren noch Zeiten, als Second-Hand noch nicht Vintage gewesen ist.